On Francesca Woodman - "The Woodmans" documentary

Francesca:

"esta noche no quiero ni leer ni dibujar, ni hablar, ni mirar. espero que esto no dure demasiado

y entonces a las dos de la mañana mira mis fotos y dice que no entiende de ninguna manera que tienen que ver con el arte.

yo he abierto los ojos lo suficiente para ver que no pierdo a Benjamin, solo pierdo la idea que tengo de él.

(me siento como si flotara en plasma. necesito un profesor o un amante. necesito a alguien que corra el riesgo de involucrarse conmigo. soy tan vanidosa y masoquista. ¿cómo pueden convivir ambos rasgos?

creo que cuando me caiga de este insomnio tan alto voy a estar muy decepcionada."


Su padre:

"puede haber un riesgo psicológico en ser un artista"

(cuando ella murió era incapaz de leer nada, de concentrarse en nada, hasta que encontró los poemas de emily dickinson, suficientemente cortos como para concetrarse en ellos )

Su madre:

"what do you do when someone dies. you wake up, you eat, you do the things you do, you are yourself, but at the same time you are not yourself "

                                                   del documental The Woodmans

mi nueva página: www.helioleon.wordpress.com

la ciudad está negra. apagada.
"quisiera incendiar la ciudad." dijo

dos años después la ciudad se encendió.
creo que aprendí a sumergirme en ella.

alá y los gatos

y un cigarro enterrado

en un trozo de pizza

alá

y los gatos

y la muerte

un gato negro

un estómago retorciéndose

(mensajes cifrados entre los escombros. mi estómago sigue retorciéndose, pero he perdido el miedo)

nadie puede saberlo... nadie puede saber sobre los recorridos de los lagartos, la tonalidad de mis pasos sobre los deshechos iluminados, donde las paredes parecen imperceptibles, mas se abalanzan sobre uno. en el cielo abierto, en el descampado de lo irracional. una emoción de sol sobre los cardos secos. la ciudad húmeda, el sonido imperceptible de las horas.

no creo en la técnica,
venimos de la nada,
aprendemos recordando, en soledad.

"Debió de ser en el transcurso de ese viaje cuando la imagen se destacó y alcanzó su punto álgido. Pudo haber existido, pudo haberse hecho una fotografía, como otra, en otra parte, en otras circunstancias. Pero no existe. El objeto era demasiado insignificante para provocarla. ¿Quién hubiera podido pensar en eso? Sólo hubiera podido hacerse si se hubiera podido presentir la importancia de ese suceso en mi vida, esa travesía del río. Pues, mientras tenía lugar, aun se ignoraba incluso su existencia. Sólo Dios la conocía. Por eso, esa imagen, y no podría ser de otro modo, no existe. Ha sido omitida. Ha sido olvidada. No ha destacado, no ha alcanzado su punto álgido. A esa falta de haber sido tomada debe su virtud, la de representar un absoluto, de ser precisamente el artífice."

El amante, Marguerite Duras

mentir peyorativamente
callar
palabras que desnudan tigres

sonido electrónico cahótico

pienso que escribir
debería ser una venganza
al menos

escribir con acciones
escribir
con la retina
borracho
en mi caverna

quiero una venganza que sustituya
al perdón
o al vómito
pero me encuentro olvidando
o perdonando

dominando a las bestias
con suave indiferencia

9/11/11 - 4/10/13

Barcelona - Cork

solo me preocupa el conocimiento
solo me preocupa que cuando hablan
los que se encuentran
y no saben
y no esperan
y no quieren

solo escuchan
y dicen
y callan
y se agarran
y se sueltan

solo me interesa
que se dejan ir
los forajidos de su propio corazón
para reencontrarse en el borde del agua
sin hola ni adiós
en la oscuridad
que la luz oxida

casuales compañeros
del viaje irrepetible
con luto en las entrañas
repletos de vida
en sus bocas

opulentas flores
que se verán marchitas

hay un conejo
y un niño gordito

hay un conejo
y un diablo de seda

hay un conejo
corriendo por el patio
y un hombre araña mirando por la ventana
sacándose los intestinos
con una cuchara

cuando te miraba bailar pensaba
en lo que había dejado atrás

-----------------------------

oh! destino imposible de cristales
y vidrieras rotas...

entonces comprendí
que tus venas habían llorado
el semen de mis adentros
aquellas que se transparentaban en tus párpados

tostadoras, postales,
un álbum de fotos
desperdigadas por el suelo del descampado

la hinchazón de mi sexo
imposible de apaciguar
los lunes los martes
mis diarios
salpicados de noches transparentes
como semen
la enfermedad de estar vivo