la ciudad está negra. apagada.
"quisiera incendiar la ciudad." dijo

dos años después la ciudad se encendió.
creo que aprendí a sumergirme en ella.

alá y los gatos

y un cigarro enterrado

en un trozo de pizza

alá

y los gatos

y la muerte

un gato negro

un estómago retorciéndose

(mensajes cifrados entre los escombros. mi estómago sigue retorciéndose, pero he perdido el miedo)

nadie puede saberlo... nadie puede saber sobre los recorridos de los lagartos, la tonalidad de mis pasos sobre los deshechos iluminados, donde las paredes parecen imperceptibles, mas se abalanzan sobre uno. en el cielo abierto, en el descampado de lo irracional. una emoción de sol sobre los cardos secos. la ciudad húmeda, el sonido imperceptible de las horas.

no creo en la técnica,
venimos de la nada,
aprendemos recordando, en soledad.

"Debió de ser en el transcurso de ese viaje cuando la imagen se destacó y alcanzó su punto álgido. Pudo haber existido, pudo haberse hecho una fotografía, como otra, en otra parte, en otras circunstancias. Pero no existe. El objeto era demasiado insignificante para provocarla. ¿Quién hubiera podido pensar en eso? Sólo hubiera podido hacerse si se hubiera podido presentir la importancia de ese suceso en mi vida, esa travesía del río. Pues, mientras tenía lugar, aun se ignoraba incluso su existencia. Sólo Dios la conocía. Por eso, esa imagen, y no podría ser de otro modo, no existe. Ha sido omitida. Ha sido olvidada. No ha destacado, no ha alcanzado su punto álgido. A esa falta de haber sido tomada debe su virtud, la de representar un absoluto, de ser precisamente el artífice."

El amante, Marguerite Duras