conviertete en diablo
y baja con tus ecos
a las calles inmorales

acabas por ser un niño cojo
con una cesta llena de piedras
mientras tus recuerdos desaparecen

y al final de ti solo queda una calavera de piedra
enorme
con las cuencas borradas
que cae al mar

ahi se queda flotando
marchando hacia ningún lugar
tras cruzar el barranco de tus propios pantalones

amanece cuando el sol está cerca de volver a marcharse.
mi voz resuena en un garage

el jardín de los desesperados

la torre que se balancea
la torre que calló
ahí perdí mi vida

en esa torre
mordiendo su carne

en esa torre que caía
y en su polvo
y en su suelo frío
protegido por mi chamarra

en esa torre mis piernas
sujetando las suyas
y las ventanas viejas
desde donde podía verse la ciudad entera y sus montañas
esa ciudad
minúscula y árida

y la torre caía
y se retorcía

una linterna enorme
un halo de polvo en las escaleras
un cristal resistente sobre el abismo (la caída libre de 400 metros)

arriba mis piernas se entrelazaban con las suyas
y la levanté en el aire
aunque ahora parezca que no me quede la fuerza

observábamos la ciudad
le mostrábamos nuestro cuerpo
agarrandonos en la roca
el viento nos tentaba

gatos arañando mi cerebro

soy la nube
con mi inconsistencia rabiosa

y un farsante excitado
pero desconozco la raíz

oh mi cuerpo de venas
ramajes secos
el fondo de mi alma
son mis paredes
decrezco

encontré el lugar
entre los restos
donde las serpientes se zambullen en la roña
acuosa negra acumulada

miré por debajo del horizonte
mi cuerpo quedaría quebrado
rodaba cuesta abajo
esos senderos abandonados

venas que se extienden
tratan de alcanzar los habitáculos abiertos
donde los espíritus
que desvirgaron
tus recorridos
tus músculos
tersos

eran tan bellas
la noche blanquecina
la piel de la ladrona

en los bosques raspaba mi cuerpo
clavando los matorrales
una tierra rojiza
despellejaba mi piel
y añoraba al gran monolito

era una enorme montaña de cemento
con estómagos de carne

allá
la presa fue derruida

esas serpientes que se zambillían
que se escondían en las cavernas
que se alimentaban de ratas
y de peces contaminados

se parecían a mi piel
se parecían
a mis movimientos cuando dormía
siempre
tan excitado
retorciéndome en mi mismo
y ausente sonánbulo

por que yo quedé prendado de una anguila
mis fantasías como fantasmas
y quemaban como cristal derretido

corrientes de destinos imposibles
dioses fálicos
reencarnados
en esferas de vapor

corrientes de sueños
habitaciones con marihuana
y amigos eternos
que jamás existieron

y prostitutas comprensivas e inteligentes
y agradecidas

prostitutas tan bellas
con sus huesos nacarados
brillantes como el petróleo
sus risas tan poderosas

las uñas de mis pies
las de mi cuerpo
las de mi boca
colmillos afilados interminables

mi cabeza calló rodando
llorando por las escaleras

el viento mueve mis emociones y mis intenciones

la carta de los africanos en tirso de molina

una carta significa que me marcho, y ya lo hice. hace meses que estoy al otro lado.

era demasiado lejos
sus sueños tan difíciles de realizar
esa fue la noche dolorosa

así que después el momento se encontraba millas y millas allá

espero mis pequeños hermanitos que encontreis la llave

(oh el señor tiburón
sabe como
el señor tiburón
peligrosos dientes como navajas)

hoy ellos vinieron mis antiguos asesinos
y verdadéramente no tuve tiempo para preguntarles

(espero que sea pronto cuando volvamos a cruzarnos?
pero eso no ocurrió hasta la mitad del verano)

mis sueños, la chica que escaneaba fotografias viejas, luke mckingley

me he sumergido en mundos que no me pertenecen
y ahora les pertenezco
y no hay vuelta atrás

o quizás lo he soñado todo?
todas estas emociones que me son tan conocidas
estoy viviendo el deja vu eterno que me esperaba desde hacía siglos

este olor de viento frío que me recuerda un momento feliz una sensación que creía irrepetible tan anterior cuando no medía más de seis pies allá en el jardín de la serpiente

los cadáveres nunca lloran
ni destruyen su mente con ácidos pero se desnudan en barcas rotas
y follan en sofases
teniendo orgasmos bajo la luna

pero son capaes de paralizar el tiempo
y hacer que las gaviotas graznen a cámara lenta precipitándose en la basura del amanecer

cuanta belleza encerrada en algunos momentos
eternos
pornográficos

-eres tú! y por eso me muerdes, como aquella vez por llevaros tan lejos. cómo has podido llegar hasta aquí?

esta noche es luna llena, otra vez. la segunda desde que estoy aquí.

v 4-9-09

esta noche he soñado que mi abuelo era feliz. repentinamente estaba de buen humor, no recuerdo por que.
y mi padre me lo decía, que aquello no era normal.
luego estaba lloviendo, con esa luz, y yo tenía que hacer una foto desde un lugar donde caía un chorro de agua, tan grueso como dos agujeros de oreja juntos. tenia que hacer esa foto y mientras la preparaba el chorro mojaba la camara y no me salía, entonces lo volvía a intentar y volvía a pasar lo mismo, una y otra vez.

hoy el cielo estaba húmedo. "va a llover".
el agua empezó a caer al mediodía. la cámara no se mojó tanto mientras fotografiaba los arbustos. se calaron mis pies.
luego mientras caía la noche, se me acabó el carrete fotografiando el reflejo de un edificio en un charco. y cuando lo saqué se me desprendió de las manos. calló rodando en el agua.

escuchando a chavela:

"ponme la mano aquí macorina, ponme la mano aquí
ponme la mano aquí macorina, ponme la mano aquí

tus pies dejaban la estera
y se escapaba tu salla
en buscando la mar de rayas
que al ver tu taye tan fino
las cañas azucareras
se echaban por el camino
para que tu fueras molida
como si fuera a ser su molino (estos dos últimos versos susurrando)

ponme la mano aquí macorina, ponme la mano aquí
ponme la mano aquí macorina, ponme la mano aquí

tus senos carne de anón
tu boca una bendición
de guanábana madura
y era tu fina cintura
la misma de aquel danzón

ponme la mano aquí macorina, ponme la mano aquí
ponme la mano aquí macorina, ponme la mano aquí

después el amanecer
que de mis brazós te lleva
y yo sin saber que hacer
de aquel olor a mujer
a mango y a caña nueva
con que me llenaste al son
caliente de aquel ansón

ponme la mano aquí macorina, ponme la mano aquí
ponme la mano aquí macorina, ponme la mano aquí."

sus palabras contenidas, por un momento

"él era siempre muy amable, pero sin embargo pensaba que toda la gente era mala, tenía esa paranoia, desconfiaba de todo el mundo "no te puedes fiar de nadie"

y siempre quiso estar solo.
luego ya de mayor, al final de su vida, se arrepintió.
y me advertía para que yo no fuera así, no quería que nadie fuera así
"la soledad es muy mala""

ella me mira con sus ojos tristones, son muy bonitos. hablaba de su abuelo, creo que él murió este año o el año pasado.

-estaba triste. era un hombre atormentado, siempre lo fue. mi abuela murió joven, de cáncer; eso le hundió más todavía. solo.
-¿y qué hacía?
-pensaba en que se iba a morir y en cosas que se lo hacían pasar mal. se dedicaba a atormentarse.
estoy harta; harta de que la gente se atormente sin motivo, pensando en tonterías.

"mi abuela era una mujer alegre, le cogía y le decía ¿por qué tienes esa cara?
la familia de mi padre... le odiaban por que siempre quería estar solo, nunca quería salir a tomar unas cervezas. por eso de que son andaluces y tienen que estar de cachondeo. mi padre siempre le trató fatal. creo que por eso mi madre dejó de quererle, y ya no hay vuelta atrás. por que mi madre le quería mucho, le quería más que a nadie en el mundo.
-¿más que a tu padre?
-si.
"mi padre le trató siempre fatal, y eso que mi abuelo era amable con él, siempre le respetó. él era muy respetuoso.
ahora seguro que se siente mal, pero no dice nada. ellos son así. ya no se puede hacer nada.
siento mucha pena cuando les veo. me da mucha pena cuando lo pienso... cuando pienso en ellos. pero últimamente él se ha portado muy bien. plantó marihuana en el jardín, las cortó y las secó, lo hizo todo.
-claro, se te quiere ganar.
-él es bueno. ahora hablo más con él. a mi madre le cuento mis cosas. siempre pienso en ir y estar un rato con él y hablar, pero luego no me apetece nada.
el otro día estuvimos hablando cuando trajo a los perros.

...que ayer encontré tu foto buscando mi pasaporte

pistachos

otra vez los amigos etéreos, aquella noche en el parque, la misma. y adrien decía que había sido bello especialmente, por que él también hizo fotos en esas horas, bebiendo cerveza lentamente - no quería dormirme - y le gustaban más que muchas otras, sin que halla un motivo concreto para ello.
era como si hubiéramos estado fotografiando fantasmas, ahí estamos registrados, igual que nuray.

por momentos pienso que la poesía está en la superficie de las cosas, por haber visto unos ojos como piedras, oscuros, infinitos, imposibles de entender e iguales a los de cualquier otro animal. entonces toda la belleza es superficie, toda la palabra, la que se vive en momentos escasos. pero conmueve; la realidad rodeada de una aureola imaginaria; habitáculos donde volver, mitológicos, con su magia.

estos días he estado flirteando de nuevo con el espíritu de la mutabilidad rítmica; es el mismo dios que lo domina todo. cuando estás ahí adentro te encuentras en la misma superficie, y es lo mismo que se encuentra en el centro de la tierra.

sus ojos como piedras, parecidos a los de un perro o los de una cabra, tristes y solitarios, con el único deseo de ser mirados, penetrados por otros
igual de oscuros.

se llamaba luz de luna, no estoy mintiendo, es un nombre árabe muy común,
pero el nombre de la luz había que recitarlo al expirar
para hacercarse
utilizando el poder de la palabra para ser dominado

es más fácil hablar del pasado

el conjuro de la boca o mi locura, que se despierta a la mínima

la noche de los perros 2

...esa noche fue muy larga. tenía que acercarme más a los perros, en estambul. ahí todavía los hay callejeros, en madrid los exterminaron, los encerraron en perreras. imagino que así será en todas las ciudades europeas. pero en asia sigue habiendo perros callejeros y le dan vida a la ciudad. en estambul no les tienen mucho respeto, prefieren a los gatos, son más sagrados. - a menudo todo me olía a pis de gato, hasta mis manos, la realidad se me mezclaba con la paranoia.
los perros son animales grupales; se organizan en manadas y en territorios. cuando te miran y te saludan con sus patas
esa noche me escogieron a mi. coincidió que tenía una cámara en el bolsillo, ese no era mi propósito, simplemente aproveché que me habían elegido y luego me di cuenta de que la tenía. cuando anochece se dedican a montar guardia, escogen a alguien, se dice que por que se huelen la vulnerabilidad, y lo acompañan hasta la puerta de su casa o a dónde sea que valla, sin esperar nada a cambio.

se que por el día están vagando, tumbados en medio de la calle.
en mi barrio había abundancia, les sobraba la comida. escogían sus calles, se organizaban y a algunos les tocaba lo peor, por ejemplo la calle de las putas; esos nunca estaban tranquilos, eran perros muy miedosos, esperaban ser agredidos por los transeuntes.
todos eran perros grandes y todos eran buenos, sino se desharían de ellos rápidamente.

era que había ido a visitar a alguien, se me había hecho tarde, me cuesta despedirme. pero en la calle, que estaba casi desierta, tenía el ánimo de andar.
vinieron desde lo lejos, corriendo, se precipitaron sobre mi, aquellos cinco perracos, y empezaron a seguirme con la intención de acompañarme hasta mi casa, que no estaba muy lejos, para protegerme.
yo aproveché, por que era una oportunidad para andar, quería llegar hasta la montaña, esa que se veía desde el barco, con sus antenas. hacía tiempo que quería hacerlo, por la curiosidad, por ver qué había más allá o caminar en línea recta aunque por el medio estuvieran los barrios y las autopistas.
pasaron horas hasta llegar a la montaña. hay noches que son así, y se te quedan en la memoria. quiero memorarlo todo...

bajando con pablo en el coche, la luz me impresionaba.
era de color amarillento y traspasaba la botella azul,
las sombras en movimiento.

los héroes del placer - me gustaría ser un héroe del placer (han pasado dos días)

el libertino la llevó al límite del bosque, por donde bajaba la montaña. por allí entraba una luz rojiza, el sol se estaba llendo.

los gemidos y la belleza, el orgasmo irrealizado me llenaban de melancolía. una melancolía que me invade, me atraviesa hasta la médula. se genera en mi centro en forma de placer, pero soy incapaz de llorar. si pudiera atravesar el cuerpo.
el cuerpo añora convertirse grito.

recuerdo el sonido de las alas de un pájaro que pasó cerca. sonaban lento y fuerte, rasgando el viento.

la noche de los perros

hace ya más de un año, al otro lado del mar, donde comienza la parte asiática...

unos días durmiendo

domingo 7-XII-08

cuando amaneció se me ocurrió que era un gran día, tan nublado y mojado como está;
supongo que tiene que ver con el olor. me gusta este olor.
pasé toda la noche esperando a que el día empezara.

inundación matutina -en la boca tengo sabor a viejo

no quiero ver la diarrea del gato
mis ojos son orejas

el único rincón ordenado de mi habitación en cuenca

y hay más sin revelar. mi vida se va acumulando.

3-3-1973, tatuado en sus dedos

todas las personas estamos hechas de sentimientos, somos un cúmulo de emociones. sientes pena o alegría o miedo... no es otra cosa

pero esos no tienen alma, no sienten. sino ¿cómo podrían hacer lo que hacen?

lo piensan, claro que lo piensan antes de hacerlo, pero solo un momento, el dolor que causan

que si los conozco, que si los conozco, dice

-te lo preguntaba por que quiero saber como son, que tipo de persona hace eso-

unos hijos de puta es lo que son

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le quemaron el saco y la chaqueta más de una vez, unas cinco veces dice. le jodieron las cuchillas para feitarse y los pantalones, lo justo para sobrevivir. y ya no merece la pena montarse nada "por que si te lo montas bien, viene alguien y te lo jode, y sabes quien es, pero ¿qué puedes hacer? ¿qué hago? ¿me voy su casa y le pego un perdigonazo cuando aparezca por la ventana? ¿y qué gano?

sabes quien ha sido y nunca te lo dice, pero lo sabes

y yo no puedo hacer nada, llevo las de perder, solo puedo perder

cuando no tienes nada siempre tienes las de perder

la vida, deja que te diga sobre la vida; estamos vivos por que estamos vivos

----------------------------------------------------------

hacía años que no pasaba por allí, por esa casa abandonada, con las latas y los rollos de películas porno desperdigados enfrente, a la intemperie, ahora más quemadas todavía por el sol, entre sofás deshilachados. la primera vez me tiré un rato escarbando entre todas esas latas en la hierba, encontré algo raro: una película escondida en negativo: "la del caballo de troya - octubre de 1982", como un ritual muy extraño: gente en el campo con una cruz detrás, hablan o yo no se qué hacen en un semicírcuo. zoom de una cara a la escena desde lejos, sin presupuesto.
esos días yo debía de tener dieciseis años o así, la cosa me encantó; tenía algo de detectivesco desenrollarlos en mi habitación, rollos interminables. aún tengo una lata oxidada arriba en el armario.
me fabriqué la película en mi cabeza de que aquel lugar era una productora de cine porno abandonada en los años ochenta por quién sabe qué motivo. así se quedó la cosa. solo fui dos veces, no volví más hasta hoy.

hugo se iba al cairo, su madre es azafata, por eso no le cuesta nada. se suponía que se iba hoy, así que hemos quedado para vernos. hacía meses que no nos veíamos, vivimos en ciudades distintas, y como ha venido con una furgoneta y hemos pasado por delante de ese lugar se me ha ocurrido que podíamos ir. íbamos a pintar.
- cierra la puerta y apaga la música, es probable que aquí viva alguien, yo no lo dejaría así.
ha vuelto hacia atrás, me he quedado solo en la cuadra, sin poder dejar de ir hacia delante. antes nos habíamos estado fijando en un grafiti hecho con raspaduras, parecido a algo arcaico, aprovechando una parte quemada de la pared; "me gusta ese". y andando un hombre apareció en el marco vacío de una puerta a lo lejos como me temía. le saludé, él me saludó con la mano y volvió a meterse.
luego andando por fuera, por que di la vuelta, hugo, le llevé a donde estaban las películas. se habían llevado muchas latas ya. volví a perderme por un rato entre toda esa basura, hugo siguió adelante, escuché su voz hablando con aquel hombre, me miraban hacer una foto al celuloide iluminado y embarrado, polvoriento.

"vine con la itención de quedarme unos días nada más, y ya ves, llevo aquí dos años

estoy aquí a solas, lo único que hago es escuchar la radio, no por nada, por escuchar la voz de alguien

y puedes beber de este pozo, no pasa nada, por lo menos dos años más vas a vivir seguro ( nos reimos los tres a carcajadas, ocurrió más veces a lo largo de la conversación )

-yo estuve aquí hace años, debía de tener dieciseis, ahora tengo veintidós, entonces deben de ser ... seis años
-¿de verdad?
-si y me encantó encontrarme con esto. me encantan estas cosas.

-la primera vez que vi las películas debió de ser hace diez años o más. yo solía venir por aquí, tenía que pasar para bajar a villalba a por cosas

cosas que se necesitan, por lo uno o lo otro, terminas teniendo que ir a la ciudad

voy todos los días

entonces te gusta el cine, a mi también me gusta mucho, la última vez que fui debió de ser hace veinte años, "cotton club", fíjate que me acuerdo hasta de qué película era. iba con una chica. ella se mató con un pico.

me gustaría mucho ir al cine.

si, hace diez años, un día que pasé y aquí estaban las películas. yo entonces estaba en otra casa unos kilómetros más allá cerca de torrelodones. también pasé por aquí el día anterior y no había nada. alguien debió tirarlas. debió de ser alguien que ya no las quería para nada, alguien rico, por que solo alguien rico podría tener algo así, sobre todo antes, que estaban prohibidas; o alguien que se murió y su hijo las tiró. claro, no vas a tirar todo esto en la puerta de tu casa, le daría vergüenza. las vi y empezé a desenrollarlas y encima eran porno, pues de puta madre.

pues no tiene ninguna pinta. más bien, por como es el lugar, yo diría que era una cuadra para caballos

cogía los rollos y me los llebaba a la otra casa, no veas cuanto pesan estos rollos. me ponía en la ventana y los iba desenrollando así, los veía al trasluz. luego los tiraba , los dejaba así desenrrollados, quemé unos cuantos

coño, por qué va a ser, por que ocupaban espacio. dejé unas cuantas en la buhardilla de aquella casa, ahí deben de estar todavía, no he vuelto.

( y esa casa de la buhardilla ahora está tapiada )

en busca de robert frank

hoy he dormido en un coche, con el sillón en posición horizontal, pero muy poco tiempo, esperando a que amaneciera.
dijimos: "este puede ser un buen lugar" , por que había dos bancos enfrente, de esos con barras de madera, y eso podía darnos la sensación de estar acompañados.
al amanecer hemos ido a desayunar en el bar de enfrente. yo me tomé un café con leche y una napolitana, mi acompañante un té. pensé que el desayuno es un invento alegre.
me imaginé que estaba lejos, en otro continente, concretamente en ese grande, desértico, de largas carreteras. que así podía ser un amanecer allí, viajando en un coche de segunda mano.

julia y yo en abril o así

hugo me ha enviado esta foto. fue cuando fui a veros a granada. de visita, siempre de visita, viéndonos fugazmente.

jaime se ha ido a brasil

él se marchó pletórico, parecía que tenía muchas ganas de bailar. nuestra casa se ha quedado melancólica. ayer por la noche era un momento bello por que se le hechaba de menos y eso es hermoso, hechar de menos a alguien, o que te hechen de menos. su habitación, ahora podíamos profanarla. se llevó una maleta que no pesaba casi nada, lo dejó casi todo en su habitación y casi toda su ropa en una silla en el salón; una montaña de ropa. me dijo que hiciéramos lo que quisiéramos con todo eso, que lo regaláramos si queríamos. dejó algunas cosas en otra silla con nombres de gente anotados que segúramente vendrán algún día a casa para llevárselo.
a ella le gustó que él lo dejara casi todo así, desprendiéndose de ello, olvidándose de la carga... y empezar otra cosa nueva casi desde la nada. dice que a ella también le gustaría hacer esto algún día.

"se lo dije, no pensé que fuera a ser así, algún día me gustaría volver a vivir con él. desde que le vi supe que era de puta madre, pero no me esperaba que nos fuéramos a llevar tan bien.
se lo dije. si algún día me dijeran que me voy a morir, tendría un hijo y se lo daría a jauma."

después vimos la película que se había dejado sin devolver a la biblioteca, "mama roma". carla se quedó dormida.

los ojos de lucía

muerte veraniega

todo empezó con la habitación helada. ya no tengo escapatoria.

la habitación helada, húmeda de polvo.

el pantalón de tela tamizada. la antigua disfunción mental llevava tiempo acumulada -cuando mi vida dormía, deforme, este pene encorsetado.

o caliente o frío
o caliente o frío

por esto
tiré a la basura los calzoncillos.

(grítame
muérdeme
con dientes de caníbal
serpiente)

y el viento me tragina
el viento me tragina
y mis pies sudan
-podría llorar mi fiebre
hasta desangrar mi alma

esa vez, después de despedirme, no pude evitar ponerme a llorar. me quise despedir por esto:
por que derramé el bote de pintura y la presión imaginaria estuvo apunto de aplastarme.

el cianuro estaba preparado debajo de la cama como plata etérnamente líquida, pero no lo bebí.

y hoy, que ha pasado el día y he tenido una esperanza, he visto al viento vomitando robles en el río transparente

hace unas semanas, que me miré en el espejo durante un rato prolongado. hacía tiempo que no lo hacía, fue en un ascensor, y yo estaba intentando abrir más el ojo izquierdo, que siempre estuvo más cerrado. me di cuenta de que se me notaban más las cuencas de los ojos.
al llegar al quinto piso nadie me escuchó. nadie abrió la puerta. bajé otra vez, fui a la estación de trenes y cogí el último tren a madrid. ahí dibujé esto.

la luz

"¡oh, los que creeis! no entreis en casas distintas de vuestra casa hasta que os concedan permiso y hayáis saludado a sus moradores. eso es mejor para vosotros. tal vez reflexioneis. si no encontrais a nadie en ella no entreis hasta que se os conceda permiso. si se os ha dicho <<¡id!>>, pues volveos. esto os es más coveniente. dios sabe perfectamente lo que haceis. si entrais en una casa deshabitada en la que hay un objeto vuestro, no hay falta para vosotros, dios conoce lo que divulgais y lo que callais"
(el corán - azora XXIV )

gente desconocida en madrid y lola (en la primavera de 2008, que vine acá)

mi sueño tiene los glúteos morados, / !hay amigo! / ojalá la resaca me dominara
resaca de lucidez

un café, una caña / en esos momentos en los que
abres los ojos al salir a la calle / después de tener un orgasmo
quiero decir
que el sol te da tan fuerte / antes de que te acostumbres

ahora está volviendo la primavera

juanmi, ¿te acuerdas?

manolo, miguel y hugo volviendo de origueira (la primera vez)

¿cuando fue esto? ¿me lo podeis decir vosotros?

2

justo allí detrás, pero incomunicada y más abajo en la montaña, hay una cueva mucho más grande, con rocas enormes que han caido del techo al suelo. hay una puerta, que parecería estar cerrada, pero siempre está abierta. pone: "peligro de desprendimiento", o algo así. adentro, esa cueva, es laberíntica y oscura. hay muros construidos adentro, no se por qué, y extraños alambres, incluso un coche sepultado en el polvo, entre polvo y barro. se cuentan historias sobre este lugar, dicen que va a dar al otro lado de la montaña. yo no he conseguido llegar; me aterra y me pierdo, entre los muros idénticos. tengo miedo de que se acabe la pila de mi linterna - debería de ir hasta allí con una gran provisión de linternas y pilas.
cuentan que hace treinta años vivían en el otro lado de la cueva, una familia de gitanos, y que un día - yo no se si de día o de noche- murieron sepultados por un derrumbamiento. las rocas en el suelo son enormes, en el techo puedes ver los huecos que han dejado. van callendo poco a poco, con los años, de improviso.

mi amigo, el que está oculto en la foto anterior, es el mismo que se fue a nueva york, pero eso es ya hace muchos años, mucho antes.

caverna en la parte trasera

trozos de papel de aluminio desperdigados por el suelo, quemados. páginas de revistas porno recortadas o pegajosas y también entre la ceniza
la caverna húmeda, roñosa.
mi amigo ahí al lado, como en una salida de un domingo feliz.

tras el vacío del bósforo ennegrecido

tú saltaste, pero yo no
aunque me gustó tu cara.
me gustó verte a ti hacerlo.
no se cuánto miedo me daba en aquel momento,
pero cuando lo pienso ahora, al imaginarlo, me entra pánico

si vieras mi pared; hasta podrías ayudarme
nos proyectamos los unos en los otros

fíjate
pero la pongo aquí
voy poniendole aquí mientras se va mutando
una mutación constante.

el corazón se me vuela más o menos ahora

¿te acuerdas que me creía un lobo?
¿te lo conté o no?
no se si te lo conté;

era un lobo y sacaba saliva / lengua de sangre afuera.

afuera afuera afuera






no te imaginas lo que me ha afectado la estancia en barcelona, por lo de la cámara rota y el espacio, grande, interminable, por utilizar; casi virgen, pero lleno de trastos y las huellas, que están vivas, de los espíritus. el piano desafinado y el humo en el cerebro que no me deja dormir, pero que me hace necesitarlo mucho.




¿la locura?
la estaba buscando
mi profesor me lo dijo
















no no no













espero que sea pronto cuando volvamos a cruzarnos

preparación del apocalipsis - jueves 6 de noviembre de 2008

tiiiii aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
tiii aaaaaaa
tii aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa



esa mañana bajé al mercado en busca de sangre
me moría de sed




quería quemar las montañas
quemar edificios y coches
las familias, los hogares, los caballitos de madera




los quemé todos en la papelera que tenía cuando era adolescente. ahora se ha quedado toda negra.

las narices me las dieron para el café

te tapabas la cara ese día

roma, primavera 2008

pared 1

ahora estoy desordenándolo todo, volviéndome loco.
puede que te cabrees al ver esto. me digiste que echabas de menos mi poesía. yo te lo he dicho, que hecho de menos la tuya. esa semana tiene una forma en la que estaba iluminada, todo al pasear. se me erizan los pelos.
por qué lo hice todo tan mal al volver.
tengo una utopía adentro sobre lo que me gustaría que fuera la vida, mi vida. las rencillas me cansan, me sobran casi.
he encontrado ondas de calor. pero cada uno y su centro están en un lugar diferente, diseminados y el trabajo nos roba los unos de los otros.

vegetación seca